Recomendando poesía...

[lila]

Puntos suspensivos

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Ciento volando de catorce. Joaquín Sabina

[Feve]

Wichita Vortex Sutra #3
Allen Ginsberg


I’m an old man now, and a lonesome man in Kansas
but not afraid
to speak my lonesomeness in a car,
because not only my lonesomeness
it’s Ours, all over America,
O tender fellows—
& spoken lonesomeness is Prophecy
in the moon 100 years ago or in
the middle of Kansas now.
It’s not the vast plains mute our mouths
that fill at midnite with ecstatic language
when our trembling bodies hold each other
breast to breast on a mattress—
Not the empty sky that hides
the feeling from our faces
nor our skirts and trousers that conceal
the bodylove emanating in a glow of beloved skin,
white smooth abdomen down to the hair
between our legs,
It’s not a God that bore us that forbid
our Being, like a sunny rose
all red with naked joy
between our eyes & bellies, yes
All we do is for this frightened thing
we call Love, want and lack—
fear that we aren’t the one whose body could be
beloved of all the brides of Kansas City,
kissed all over by every boy of Wichita—
O but how many in their solitude weep aloud like me—
On the bridge over Republican River
almost in tears to know
how to speak the right language—
on the frosty broad road
uphill between highway embankments
I search for the language
that is also yours—
almost all our language has been taxed by war.
Radio antennae high tension
wires ranging from Junction City across the plains—
highway cloverleaf sunk in a vast meadow
lanes curving past Abilene
to Denver filled with old
heroes of love—
to Wichita where McClure’s mind
burst into animal beauty
drunk, getting laid in a car
in a neon misted street
15 years ago—
to Independence where the old man’s still alive
who loosed the bomb that’s slaved all human consciousness
and made the body universe a place of fear—
Now, speeding along the empty plain,
no giant demon machine
visible on the horizon
but tiny human trees and wooden houses at the sky’s edge
I claim my birthright!
reborn forever as long as Man
in Kansas or other universe—Joy
reborn after the vast sadness of War Gods!
A lone man talking to myself, no house in the brown vastness to hear
imaging the throng of Selves
that make this nation one body of Prophecy
languaged by Declaration as Pursuit of
Happiness!
I call all Powers of imagination
to my side in this auto to make Prophecy,
all Lords
of human kingdoms to come
Shambu Bharti Baba naked covered with ash
Khaki Baba fat-bellied mad with the dogs
Dehorahava Baba who moans Oh how wounded, How wounded
Sitaram Onkar Das Thakur who commands
give up your desire
Satyananda who raises two thumbs in tranquility
Kali Pada Guha Roy whose yoga drops before the void
Shivananda who touches the breast and says OM
Srimata Krishnaji of Brindaban who says take for your guru
William Blake the invisible father of English visions
Sri Ramakrishna master of ecstasy eyes
half closed who only cries for his mother
Chitanya arms upraised singing & dancing his own praise
merciful Chango judging our bodies
Durga-Ma covered with blood
destroyer of battlefield illusions
million faced Tathagata gone past suffering
Preserver Harekrishna returning in the age of pain
Sacred Heart my Christ acceptable
Allah the compassionate one
Jaweh Righteous One
all Knowledge-Princes of Earth-man, all
ancient Seraphim of heavenly Desire, Devas, yogis
& holymen I chant to—
Come to my lone presence
into this Vortex named Kansas,
I lift my voice aloud,
make Mantra of American language now,
I here declare the end of the War!
Ancient days’ Illusion!—
and pronounce words beginning my own millennium.
Let the States tremble,
let the nation weep,
let the President execute his own desire—
this Act done by my own voice,
nameless Mystery—
published to my own senses,
blissfully received by my own form
approved with pleasure by my sensations
manifestation of my very thought
accomplished in my own imagination
all realms within my consciousness fulfilled
60 miles from Wichita
near El Dorado,
The Golden One,
in chill earthly mist
houseless brown farmland plains rolling heavenward
in every direction
one midwinter afternoon Sunday called the day of the Lord—
Pure Spring Water gathered in one tower
where Florence is
set on a hill,
stop for tea & gas

Spoiler:

https://www.youtube.com/watch?v=J2Di1zoVFQo

Soy un viejo, pero un viejo solitario
Que no teme
Hacer hablar a su soledad en un auto,
Ya que no se trata sólo de mi soledad
Sino de nuestra, por todo los Estados Unidos de América esparcida,
¡Oh mis queridos, dulces amigos!
Y dicha soledad es profética, proviene
De la luna de hace cientos de años o sale
Del corazón de Kansas, ahora.
Y no se trata de la vastedad de las llanuras que hacen enmudecer nuestras voces
Haciéndolas hablar en lenguas a la medianoche,
Cuando nuestros cuerpos que tiemblan se sostienen uno al otro
Pecho contra pecho sobre un lecho.
No se trata del cielo vacío que oculta cada sentimiento sobre nuestros rostros
Ni tampoco de nuestros pantalones y polleras que ocultan
El brillo de una piel bendita que emana su amor,
Suave y blanco abdomen que se precipita hacia el vello
Entre las piernas.
No puedo creer que haya sido el mismo Dios que nos dio la vida el
Que prohíba a nuestro Ser, como una rosa al sol
Tan feliz en su desnudez roja
Entre nuestros ojos y panzas.
Sí,
Todo lo que hacemos es por esa temerosa cosa
Que llamamos Amor: deseo y falta.
Y miedo al pensar que no seamos el cuerpo que será
El destinatario del amor y el elegido entre todas las novias de la Ciudad de Kansas,
Que será cubierto de besos por cada uno de los chicos de Wichita.
¡Pero cuántos en su soledad lloran como yo!
Sobre el puente que cruza el Río Republicano
Al borde de las lágrimas por saber
Cómo es que se debe hablar el lenguaje correcto.
Sobre el helado camino abierto
Que sube hacia la autopista
Busco un lenguaje que también
Sea el de ustedes ya que
Prácticamente todo nuestro lenguaje ha sufrido el gravamen de la guerra.

Los cables de alta tensión y las antenas
Que se alinean desde Junction atravesando las llanuras
Y las autopistas de tréboles que hunden sus carriles curvos, suaves,
En las praderas abiertas que van desde Abilene
Hasta Denver, se llenan con
Los viejos héroes del amor.
Hasta Wichita donde la mente de McClure
Explotara con belleza animal,
Borracha, buscando sexo en un auto
Estacionado en la niebla de neón de una calle
Hace ya 15 años.
Llegando hasta Independence donde aún vive
El anciano que lanzó la bomba que esclavizara cada conciencia humana
Y convirtiera el cuerpo del universo en un lugar de miedo.
Ahora, mientras acelero a través de la llanura vacía,
Sin ninguna máquina demoníaca
Visible en el horizonte
Que no deje apreciar los árboles pequeños a escala humana y las cabañas de madera
En el borde del cielo,
Yo, canto el cuerpo de mis prerrogativas.
Siempre vuelto a nacer como hombre
En Kansas o en otro universo. ¡Alegría
Renacida luego de las eónicas tristezas de los Dioses de la Guerra!
Un hombre solitario hablándose a sí mismo, sin ninguna casa
En la amplitud marrón que pueda oírlo,
Imaginando los tronos del Ser
Que hizo de esta nación un cuerpo Profético
Al Enunciar su Declaración como un Principio de la Búsqueda de la
Felicidad.
Convoco a todos los Poderes de la Imaginación
A mí, en este auto, para lograr la Profecía,
A todos los Señores
De los futuros reinos humanos por venir:
Shambu Bharti Baba, desnudo, cubierto de cenizas,
Khaki Baba, el de la gran panza, el enloquecido con sus perros,
Dehorahava Baba que al llorar y quejarse dice: ¡Oh qué herida, qué herida!,
Sitaram Onkar Das Thakur que nos ordena
Abandonar nuestros deseos,
Satyananda, el que levanta sus pulgares con total tranquilidad,
Kali Pada guha Roy, cuyo yoga se deja caer en el vacío,
Shivananda, quien se lleva sus manos al pecho diciendo OM,
Srimata Krishnaji de Brindaban quien nos conmina a tomar como gurú
A William Blake, único padre invisible de las visiones Inglesas,
Sri Ramakrishna, maestro del éxtasis que al entrecerrar sus ojos
Sólo llorará por su madre,
Chaitanya con sus brazos en alto cantando y bailando al son de sus propias plegarias,
El misericordioso Chango que viene a juzgar nuestros cuerpos,
Durga-Ma, que completamente cubierto de sangre
Viene a destruir todas las ilusiones en el campo de batalla,
Tathagata, el de los múltiples rostros, que ya ha pasado más allá de todo sufrimiento,
Harekrishna que vuelve en la edad del dolor,
El Sagrado Corazón, Mi Jesucristo,
Allah, el compasivo,
Javéh, el justo,
Todos los Príncipes Humanos del Conocimiento, todos
Los antiguos Serafines del Deseo Paradisíaco, Devas, Yogis,
Y cada uno de los Santos a los que elevo mi canción.
¡Vengan cada uno hacia mí, solitaria presencia,
Al interior de este vórtice llamado Kansas!
¡Levanto mi voz,
Construyo un mantra con este mi lenguaje de esta nación,
Y con él declaro el fin de la Guerra!,
Dejemos que cada Estado de esta Nación tiemble,
Dejemos que la Nación llore,
Dejemos que el Congreso legisle a su gusto,
Dejemos que el Presidente ejecute sus propios deseos:
Este Acto producto de mi propia Voz,
Dictaminado por mis propios Sentidos,
Beatíficamente recibido por mi propia Forma,
Aprobado con gran placer por mis propias Sensaciones,
Llevado a cabo por mi propia Imaginación,
Con cada una de las corrientes de mi Conciencia en su cenit,
A 60 millas de Wichita, muy cerca de El Dorado,
Cubierto por una neblina fría, terrestre,
Sobre cada una de las granjas de la llanura que se despliega hacia el paraíso,
Abriéndose hacia todos los puntos
En una tarde dominical de mitad del invierno llamado el día del Señor,
Con su Agua Pura de Primavera almacenada en la torre
Justo donde Florencia fue construida sobre una colina ,

Me detengo, para tomar el té y cargar nafta.

[Jon Olarticoetxea]

Puntos suspensivos

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Ciento volando de catorce. Joaquín Sabina

Un crack, Sabina.

[Monsieur Lange]

Wichita Vortex Sutra #3
Allen Ginsberg


I’m an old man now, and a lonesome man in Kansas
but not afraid
to speak my lonesomeness in a car,
because not only my lonesomeness
it’s Ours, all over America,
O tender fellows—
& spoken lonesomeness is Prophecy
in the moon 100 years ago or in
the middle of Kansas now.
It’s not the vast plains mute our mouths
that fill at midnite with ecstatic language
when our trembling bodies hold each other
breast to breast on a mattress—
Not the empty sky that hides
the feeling from our faces
nor our skirts and trousers that conceal
the bodylove emanating in a glow of beloved skin,
white smooth abdomen down to the hair
between our legs,
It’s not a God that bore us that forbid
our Being, like a sunny rose
all red with naked joy
between our eyes & bellies, yes
All we do is for this frightened thing
we call Love, want and lack—
fear that we aren’t the one whose body could be
beloved of all the brides of Kansas City,
kissed all over by every boy of Wichita—
O but how many in their solitude weep aloud like me—
On the bridge over Republican River
almost in tears to know
how to speak the right language—
on the frosty broad road
uphill between highway embankments
I search for the language
that is also yours—
almost all our language has been taxed by war.
Radio antennae high tension
wires ranging from Junction City across the plains—
highway cloverleaf sunk in a vast meadow
lanes curving past Abilene
to Denver filled with old
heroes of love—
to Wichita where McClure’s mind
burst into animal beauty
drunk, getting laid in a car
in a neon misted street
15 years ago—
to Independence where the old man’s still alive
who loosed the bomb that’s slaved all human consciousness
and made the body universe a place of fear—
Now, speeding along the empty plain,
no giant demon machine
visible on the horizon
but tiny human trees and wooden houses at the sky’s edge
I claim my birthright!
reborn forever as long as Man
in Kansas or other universe—Joy
reborn after the vast sadness of War Gods!
A lone man talking to myself, no house in the brown vastness to hear
imaging the throng of Selves
that make this nation one body of Prophecy
languaged by Declaration as Pursuit of
Happiness!
I call all Powers of imagination
to my side in this auto to make Prophecy,
all Lords
of human kingdoms to come
Shambu Bharti Baba naked covered with ash
Khaki Baba fat-bellied mad with the dogs
Dehorahava Baba who moans Oh how wounded, How wounded
Sitaram Onkar Das Thakur who commands
give up your desire
Satyananda who raises two thumbs in tranquility
Kali Pada Guha Roy whose yoga drops before the void
Shivananda who touches the breast and says OM
Srimata Krishnaji of Brindaban who says take for your guru
William Blake the invisible father of English visions
Sri Ramakrishna master of ecstasy eyes
half closed who only cries for his mother
Chitanya arms upraised singing & dancing his own praise
merciful Chango judging our bodies
Durga-Ma covered with blood
destroyer of battlefield illusions
million faced Tathagata gone past suffering
Preserver Harekrishna returning in the age of pain
Sacred Heart my Christ acceptable
Allah the compassionate one
Jaweh Righteous One
all Knowledge-Princes of Earth-man, all
ancient Seraphim of heavenly Desire, Devas, yogis
& holymen I chant to—
Come to my lone presence
into this Vortex named Kansas,
I lift my voice aloud,
make Mantra of American language now,
I here declare the end of the War!
Ancient days’ Illusion!—
and pronounce words beginning my own millennium.
Let the States tremble,
let the nation weep,
let the President execute his own desire—
this Act done by my own voice,
nameless Mystery—
published to my own senses,
blissfully received by my own form
approved with pleasure by my sensations
manifestation of my very thought
accomplished in my own imagination
all realms within my consciousness fulfilled
60 miles from Wichita
near El Dorado,
The Golden One,
in chill earthly mist
houseless brown farmland plains rolling heavenward
in every direction
one midwinter afternoon Sunday called the day of the Lord—
Pure Spring Water gathered in one tower
where Florence is
set on a hill,
stop for tea & gas

Spoiler:

https://www.youtube.com/watch?v=J2Di1zoVFQo

Soy un viejo, pero un viejo solitario
Que no teme
Hacer hablar a su soledad en un auto,
Ya que no se trata sólo de mi soledad
Sino de nuestra, por todo los Estados Unidos de América esparcida,
¡Oh mis queridos, dulces amigos!
Y dicha soledad es profética, proviene
De la luna de hace cientos de años o sale
Del corazón de Kansas, ahora.
Y no se trata de la vastedad de las llanuras que hacen enmudecer nuestras voces
Haciéndolas hablar en lenguas a la medianoche,
Cuando nuestros cuerpos que tiemblan se sostienen uno al otro
Pecho contra pecho sobre un lecho.
No se trata del cielo vacío que oculta cada sentimiento sobre nuestros rostros
Ni tampoco de nuestros pantalones y polleras que ocultan
El brillo de una piel bendita que emana su amor,
Suave y blanco abdomen que se precipita hacia el vello
Entre las piernas.
No puedo creer que haya sido el mismo Dios que nos dio la vida el
Que prohíba a nuestro Ser, como una rosa al sol
Tan feliz en su desnudez roja
Entre nuestros ojos y panzas.
Sí,
Todo lo que hacemos es por esa temerosa cosa
Que llamamos Amor: deseo y falta.
Y miedo al pensar que no seamos el cuerpo que será
El destinatario del amor y el elegido entre todas las novias de la Ciudad de Kansas,
Que será cubierto de besos por cada uno de los chicos de Wichita.
¡Pero cuántos en su soledad lloran como yo!
Sobre el puente que cruza el Río Republicano
Al borde de las lágrimas por saber
Cómo es que se debe hablar el lenguaje correcto.
Sobre el helado camino abierto
Que sube hacia la autopista
Busco un lenguaje que también
Sea el de ustedes ya que
Prácticamente todo nuestro lenguaje ha sufrido el gravamen de la guerra.

Los cables de alta tensión y las antenas
Que se alinean desde Junction atravesando las llanuras
Y las autopistas de tréboles que hunden sus carriles curvos, suaves,
En las praderas abiertas que van desde Abilene
Hasta Denver, se llenan con
Los viejos héroes del amor.
Hasta Wichita donde la mente de McClure
Explotara con belleza animal,
Borracha, buscando sexo en un auto
Estacionado en la niebla de neón de una calle
Hace ya 15 años.
Llegando hasta Independence donde aún vive
El anciano que lanzó la bomba que esclavizara cada conciencia humana
Y convirtiera el cuerpo del universo en un lugar de miedo.
Ahora, mientras acelero a través de la llanura vacía,
Sin ninguna máquina demoníaca
Visible en el horizonte
Que no deje apreciar los árboles pequeños a escala humana y las cabañas de madera
En el borde del cielo,
Yo, canto el cuerpo de mis prerrogativas.
Siempre vuelto a nacer como hombre
En Kansas o en otro universo. ¡Alegría
Renacida luego de las eónicas tristezas de los Dioses de la Guerra!
Un hombre solitario hablándose a sí mismo, sin ninguna casa
En la amplitud marrón que pueda oírlo,
Imaginando los tronos del Ser
Que hizo de esta nación un cuerpo Profético
Al Enunciar su Declaración como un Principio de la Búsqueda de la
Felicidad.
Convoco a todos los Poderes de la Imaginación
A mí, en este auto, para lograr la Profecía,
A todos los Señores
De los futuros reinos humanos por venir:
Shambu Bharti Baba, desnudo, cubierto de cenizas,
Khaki Baba, el de la gran panza, el enloquecido con sus perros,
Dehorahava Baba que al llorar y quejarse dice: ¡Oh qué herida, qué herida!,
Sitaram Onkar Das Thakur que nos ordena
Abandonar nuestros deseos,
Satyananda, el que levanta sus pulgares con total tranquilidad,
Kali Pada guha Roy, cuyo yoga se deja caer en el vacío,
Shivananda, quien se lleva sus manos al pecho diciendo OM,
Srimata Krishnaji de Brindaban quien nos conmina a tomar como gurú
A William Blake, único padre invisible de las visiones Inglesas,
Sri Ramakrishna, maestro del éxtasis que al entrecerrar sus ojos
Sólo llorará por su madre,
Chaitanya con sus brazos en alto cantando y bailando al son de sus propias plegarias,
El misericordioso Chango que viene a juzgar nuestros cuerpos,
Durga-Ma, que completamente cubierto de sangre
Viene a destruir todas las ilusiones en el campo de batalla,
Tathagata, el de los múltiples rostros, que ya ha pasado más allá de todo sufrimiento,
Harekrishna que vuelve en la edad del dolor,
El Sagrado Corazón, Mi Jesucristo,
Allah, el compasivo,
Javéh, el justo,
Todos los Príncipes Humanos del Conocimiento, todos
Los antiguos Serafines del Deseo Paradisíaco, Devas, Yogis,
Y cada uno de los Santos a los que elevo mi canción.
¡Vengan cada uno hacia mí, solitaria presencia,
Al interior de este vórtice llamado Kansas!
¡Levanto mi voz,
Construyo un mantra con este mi lenguaje de esta nación,
Y con él declaro el fin de la Guerra!,
Dejemos que cada Estado de esta Nación tiemble,
Dejemos que la Nación llore,
Dejemos que el Congreso legisle a su gusto,
Dejemos que el Presidente ejecute sus propios deseos:
Este Acto producto de mi propia Voz,
Dictaminado por mis propios Sentidos,
Beatíficamente recibido por mi propia Forma,
Aprobado con gran placer por mis propias Sensaciones,
Llevado a cabo por mi propia Imaginación,
Con cada una de las corrientes de mi Conciencia en su cenit,
A 60 millas de Wichita, muy cerca de El Dorado,
Cubierto por una neblina fría, terrestre,
Sobre cada una de las granjas de la llanura que se despliega hacia el paraíso,
Abriéndose hacia todos los puntos
En una tarde dominical de mitad del invierno llamado el día del Señor,
Con su Agua Pura de Primavera almacenada en la torre
Justo donde Florencia fue construida sobre una colina ,

Me detengo, para tomar el té y cargar nafta.

Impresionante concierto de Philip Glass en Oviedo. La hora y media mas corta de mi vida. Acabó con este sutra. Allen en grabación, él al piano y feve a mi lado.
La felicidad hecha música.

[gatatitania]

"¿Que yo me contradigo?
Pues sí, me contradigo. Y, ¿qué?
(Yo soy inmenso, contengo multitudes.)"

Es todo un programa y mi fragmento favorito de Hojas de Hierba, de Walt Whitman

[lila]

Despidamos el Mundial que se nos fue con un
POEMA AL FÚTBOL

Como vas a saber lo que es el amor si nunca te hiciste hincha de un club.
Como vas a saber lo que es el dolor si jamás el zaguero te rompió la tibia y el peroné ni estuviste en una barrera y la pelota te pegó justo ahí.
Como vas a saber lo que es el placer si nunca diste una vuelta olímpica de visitante.
Como vas a saber lo que es el cariño si nunca la acariciaste de chanfle entrándole con el revés del pie para dejarla jadeando bajo la red.

Escuchame... como vas a saber lo que es la solidaridad si jamás saliste a dar la cara por un compañero golpeado desde atrás.
Como vas a saber lo que es la poesía si jamás tiraste una gambeta.
Como vas a saber lo que es la humillación si jamás te metieron un caño.
Como vas a saber lo que es la amistad si nunca devolviste una pared.
Como vas a saber lo que es el pánico si nunca te sorprendieron mal parado en un contragolpe.
Como vas a saber lo que es morir un poco si jamás fuiste a buscar la pelota adentro del arco.

Decime viejo... como vas a saber lo que es la soledad si jamás te paraste bajo los tres palos a 12 pasos de uno que te quería fusilar y terminar con tus esperanzas.
Como vas a saber lo que es el barro si nunca te tiraste a los pies de nadie para mandar una pelota sobre un lateral.
Como vas a saber lo que es el egoísmo si nunca hiciste una de más cuando tenías que dársela al 9 que estaba solo.
Como vas a saber lo que es el arte si nunca, pero nunca, inventaste una rabona.
Como vas a saber lo que es la música si jamás cantaste en la popular.
Como vas a saber lo que es la injusticia si nunca te sacó tarjeta roja un referí localista.

Decime, como vas a saber lo que es el insomnio si jamás te fuiste al descenso.
Como vas a saber lo que es el odio si nunca hiciste un gol en contra.
Como, pero como, vas a saber lo que es llorar, sí llorar, si jamás perdiste una final en un Mundial sobre la hora con un penal dudoso.
Como vas a saber, querido amigo, como vas a saber lo que es la vida si nunca, jamás, jugaste al fútbol.

Spoiler:

http://www.youtube.com/watch?v=1Yo9fuJ0ZJU

[jotarapidup]

SI FUESE FUEGO... (De Cecco Angiolieri, 1260-1312)
Traducción propia y libre.

Si fuese fuego, incendiaría el mundo
si fuese viento, lo arrasaría
si fuese agua, lo ahogaría
si fuese Dios, lo hundiría en lo profundo

Si fuese papa solo estaría alegre
cuando los cristianos estén en apuros
y si fuese emperador ¿sabes que haría?
le cortaría la cabeza a todos mis súbditos

Si fuese la muerte, iría por mi padre
si fuese la vida, de él partiría
y la misma cosa haría con mi madre

Si fuese Cecco, como soy y he sido
las viejas y las feas dejaría a los demás
y las jóvenes y bellas llevaría conmigo

[jotarapidup]

Algunos poemas chinos clásicos sobre el tema del poder y la guerra...

CAMINO A LA TABERNA (De Wang Chi)
Todos los días he estado ebrio y
ya no atiendo ni a mi alma. ¿Pero
cómo estar en la sobriedad si todos
andan borrachos de guerra?

RESPUESTA A LA PREGUNTA QUE ME HIZO EL EMPERADOR:
"¿QUÉ TIENES EN LA MONTAÑA?" (De Tsao Hung King)
¿Que qué tengo en la montaña? Infinidad
de nubes blancas para mi regocijo. Nubes
que nadie podrá atrapar para enviárselas a
Su Majestad.

LLANURAS DE LUOYANG (De Li Po)
Las llanuras de Luoyang se llenan
de soldados. Hay sangre entre las
yerbas. Los lobos y los chacales
visten ropajes de funcionarios.

POBREZA Y RIQUEZA (De Tu Fu)
Detrás de las puertas de los poderosos
hay vino amargo y carne podrida. Afuera:
cadáveres congelados. Abundancia y hambre
están separadas por unos cuantos pasos.

[jotarapidup]

JAMÁS LO OLVIDARÉ (De Claudio bertoni)

dejaste que te comprara
sostenes calzones y una
escobilla para el pelo
además de invitarte a
almorzar al Naturista
y como si eso fuera poco
a la salida me pediste
una crema humedecedora
para estar suavecita
para el hijo de puta que
te correría mano ese mismo
día a las seis de la tarde.

[lila]