Cinefórum-Clásico

Cabe preguntarse si Sayat Nova es cine o pintura en movimiento, cosa que digo con respeto y sin ironía. El cine, obviamente, admite diversos caminos de experimentación y soy de los que creen que se fundamenta en la imagen ante todo, por encima de códigos de narración. Pero el caso de Sayat Nova, tan paradigmático, hace que me platentee la cuestión. Solo he visto dos obras del director, las dos que mencionáis. Se observa un mundo propio apasionante. Pero también una notable diferencia entre ambas. Yo también me siento más cercano a la primera, no por seguirla mejor sino porque me es ajeno el misticismo y misoginia que particularmente aprecio en la segunda (que no obstante tiene una enorme belleza visual e interés).
Cordial saludo.

cholo escribió:Cabe preguntarse si Sayat Nova es cine o pintura en movimiento, cosa que digo con respeto y sin ironía.

"En el templo del cine hay imágenes, luz y realidad. Paradjanov es el principal guardián de ese templo". (J. L. Godard)

Si existen bellos rostros armenios, están todos filmados en “El color de las granadas”. Tocados con los característicos gorros cónicos, mantienen fijamente tu mirada desde la pantalla. Todo es lento, la gestualidad, hierática. Hay una clara influencia del teatro mimo en esta película; aunque posiblemente también del primer cine surrealista de Buñuel: un pie que pisa un racimo de uvas, poco a poco las chafa y el espectador puede recrear esa sensación. Viejos libros que rezuman agua tras la inundación; libros que abren sus páginas y muestran la escritura en viejos caracteres armenios. El protagonista, aún niño, ante decenas de libros secándose al viento, como si nerviosos lectores invisibles pasaran sus páginas.

Quizás hay demasiado simbolismo acumulado, como ocurre con todo el cine de autor del Este, incluyendo el ruso. Por supuesto, para entender la película más allá del puro intento de poesía fílmica que es, hay que conocer la vida de Sayat-Nov, es decir, el “Rey de las Canciones”, nombre artístico de Harutyun Sahakyan, el gran trovador armenio. Virtuoso del kamancheh o especie de violín de tres cuerdas de origen iraní, Sayat-Nova fue a la vez un influyente diplomático en la corte del rey georgiano Heraclio II, hacia mediados del siglo XVIII. Pero el amor interfirió en esa carrera en forma de cuento medieval y de hija del rey. Expulsado de la corte, se convirtió en un bardo itinerante que recitaba sus canciones y poemas en armenio, persa, georgiano y turco azerí.

Todo esto daría para un film biográfico con dosis de considerable densidad narrativa e incluso acción pura y dura. Pero el director, Sergei Parajanov (Sarkis Parajanyan en su versión armenia) dedica todo el film a recrear el universo poético de Sayat-Nova. A veces, basta con imágenes casi surrealistas. Uno, dos, tres peces; agitándose aún vivos sobre el mármol entre maderas flotantes. Pies frotándose sobre alfombras mojadas. Tres granadas rezuman sobre un blanco mantel de lino. Una daga caucasiana bajo la cual aparece ese zumo. Estrofa: “Soy el hombre cuya vida y alma son tortura”. Música de fagot, notas de clarinete, viejos sonidos armenios. “Soy el hombre cuya vida y alma son tortura”.

Tomado de http://elveiga.blogspot.com/

Gracias por el enlace, loperena. Me parece muy respetable el camino personal del director, quizá discrepo en un punto, acaso sugerido en el artículo, no creo que en el cine la poesía esté reñida con la acción narrativa. En todo caso el film es muy original y como cinéfilo supuso una grata experiencia.
Cordial saludo

Acabo de ver Willow. Tras verla montones de veces en la niñez/adolescencia, hacía 15 ó 20 años que no la veía. Y la verdad es que ha envejecido muy bien: ágil, divertida, buena banda sonora y muy entretenida.

Por ponerle una pega, los efectos especiales se quedan pelín cutres comparado con lo que se ve ahora, pero eso es inevitable en una película que ha cumplido los 27 años.
Y lo mejor, Sorsha. Está tan buena como la recordaba... o más

Ayer vimos



Cidade de Deus (Lund, Meirelles, 2002)

Me esperaba otra cosa. Realmente la película no se hace pesada, pese a sus 2 horas, pero tampoco deja de ser una ensalada de tiros que evoca un Tarantino carioca.

No me explico el prestigio de algunos éxitos de cine actual medianamente crítico, donde yo particularmente veo poca reflexión y análisis de las causas de los problemas y mucho sensacionalismo traducido a imágenes, acaso con fines comerciales. Esta película brasileña sería un ejemplo de ello.

"Furia española" (1975), de Francesc Betriu.

Comedia inclasificable en la que se caricaturizan usos, costumbres y personajes de la España de la época, en general, y de Cataluña, en particular.

Betriu se regodea en lo feo y lo grotesco, llevando la película al terreno del esperpento.

La leve línea argumental gira en torno al cobrador de una "golondrina" en el puerto de Barcelona (Cassen). Cliente asiduo de protíbulos y fanático del Barça (quede claro que una cosa no tiene nada que ver con la otra ), conoce a la fogosa hija de su jefe y se acuestan. Queda embarazada, se casan, ella le pone los cuernos,...
Todo parece una excusa para presentar una colección de personajes de lo más estrambótico: ancianos que cultivan marihuana, paralíticos "mirones", tartamudos que retransmiten partidos, prostitutas avejentadas,...

Hay momentos "inolvidables", como el "strip- tease" de la anciana en el balcón (dentadura postiza incluida); la reunión de la peña barcelonista; Cassen intentando cortar su hemorragia nasal con el brazo en alto;... Hasta hay una "resurrección" causada por el triunfo del equipo local.

No me extraña que la película tuviera problemas con la censura e incluso permaneciera "secuestrada" durante un tiempo.

La visión que se da de Barcelona difiere mucho de la de los folletos turísticos: calles sucias con paredes desconchadas, pensiones oscuras, bares mugrientos, prostíbulos cochambrosos,...

La realización subraya esta sordidez y tiende a juntar muchos personajes en el mismo plano creando una sensación de asfixia. Pese a la limitación de medios, Betriu se permite algún alarde (el plano-secuencia en "travelling" dentro del estrecho piso, con los personajes entrando y saliendo de campo). También se incluyen "interrupciones" de estilo televisivo (parodias de informativos, entrevistas reales, anuncios de desodorantes).

Cassen y Mónica Randall interpretan personajes alejados de su registro habitual. Por ejemplo, esta última lleva una prótesis en una pierna, luce abundante vello en las axilas y viste ropa interior con los colores azulgranas.

Está claro que esta esperpéntica acumulación de mugre y caspa no es apta para todos los públicos (sean culés o no). No es una película "perfecta" (avanza a trompicones y al final se desmadra en exceso), pero tampoco parece aspirar a ello. De todas formas, estoy casi seguro de que gente como Almodóvar e incluso Berlanga la vieron en su momento.

Por mi parte, he de confesar que me ha sorprendido gratamente.

No la he visto. La sátira es un género que hoy echo de menos.

Un autor inclasificable Betriu. Debe influir el haber nacido en Lleida
Tiene algunas adaptaciones literarias correctas como Requiem por un campesino español (el guión es calcado a la novela) y la Plaza del Diamante, entre otras. De lo poco que he visto destaca también el documental Mónica del Raval (2012). También ambientada en el chino está Sinatra, pero no me gustó demasiado.

Prudencio escribió:
La visión que se da de Barcelona difiere mucho de la de los folletos turísticos: calles sucias con paredes desconchadas, pensiones oscuras, bares mugrientos, prostíbulos cochambrosos,...

Es que esa Barcelona se puede decir que prácticamente ya no existe. El ayuntamiento y sus gurús urbanísticos tendrían que haber dejado algún rinconcito, allá por la Barceloneta o en una callejuela de la rambla del Raval, para que los visitantes (y los autóctonos también, que tienen frágil memoria) vean el antes/después. Películas como la que comentas, al margen de su valor artístico, son hoy en día documento histórico de una ciudad desaparecida.

Nada que ver con la veta de adptaciones literarias que seguiría más adelante y que Betriu intentaría conciliar en Una pareja perfecta.

Furia española está escrita en colaboración con José Luis García Sánchez, como Los fieles sirvientes, que adopta ya un tono formal más moderado aunque igualmente acre, como Las truchas. La diferencia estriba en que éstas están hechas en cooperativa y una vez muerto Franco y la otra se rueda antes, con un cartón de rodaje obtenido gracias a un guión falso, sin expectativas de poder pasar los trámites censoriales y en la confianza del inmediato fin del régimen. No en vano, el presidente de la peña arenga a los asociados desde el altillo del bar cual generalísimo en el balcón de la Plaza de Oriente.

Hay tanto humor como mala leche en Furia española. Mónica del Raval visita parecidas localizaciones pero no deja de tener un tono elegíaco y un tanto melancólico que la aleja un poco de la rabia que destila Furia española.

La disfruté mucho.

pd.- ¡Anda, que de Parajanov a esto!