Poesia Latinoamericana, temas dificiles

[locotus]

Extraido de la Antologia Mayor de la literatura Dominicana.

FABIO FIALLO (1866-1942)

Es el más popular de nuestros románticos. A pesar de la gran amistad que lo unió a Rubén Darío, las ráfagas modernistas no se filtraron a su obra en verso que mantuvo su estructura, la pureza de sus líneas desde que, muy joven aún, empezara a hacerse notar en nuestro ambiente.

Fabio Fiallo nació en Santo Domingo el 3 de febrero de 1866. Hijo del general Juan Ramón Fiallo y Ana María Cabral. Fue maestro ocasionalmente y periodista por vocación, habiendo dirigido el semanario El Hogar (1894‑95). También dirigió y redactó La Bandera Libre, que en su última época le sirvió de tribuna para sus artículos en contra de la intervención norteamericana de 1916, lo que le valió ser encarcelado en la Fortaleza Ozama (un óleo de García Godoy lo inmortaliza frente al Placer de los Estudios, vistiendo el uniforme rayado de los prisioneros y portando un libro que se titula El dolor de la patria). Muchos fueron sus versos patrióticos publicados en la prensa de entonces que hoy son inencontrables y que, según noticias fidedignas, reposan en los archivos del fallecido historiador Emilio Rodríguez Demorizi, limbo del que esperamos salgan a su debido tiempo.

GÓLGOTA ROSA



A Ana María Menocal.



Del cuello de la amada pende un Cristo,

joyel en oro de un buril genial,

y parece este Cristo en su agonía

dichoso de la vida al expirar.



Tienen sus dulces ojos moribundos

tal expresión de goce mundanal,

que a veces pienso si el genial artista

dióle a su Cristo el alma de don Juan.



Hay en la frente inclinación equívoca,

curiosidad astuta en el mirar,

y la intención del labio, si es de angustia,

al mismo tiempo es contracción sensual.



Oh, pequeño Jesús Crucificado,

déjame a mí morir en tu lugar,

sobre la tentación de ese Calvario

hecho en las dos colinas de un rosal.



Dame tu puesto, o teme que mi mano,

con impulso de arranque pasional,

la faz te vuelva contra el cielo y cambie

la oblicua dirección de tu mirar.

[mebunik]

Hola. No sé a qué te refieres cuando hablas de Poesía Latinoamericana. Temas difíciles. No conozco a Fabio Fiallo y me decanto más por esos clásicos como Neruda, del que dejo por aquí Walking Around de su obra Residencia en la Tierra, una obra que junto con Poeta en Nueva de York de Lorca me parecen la mejor forma en poesía de acercarse al alma humana en su vertiente existencial, por esa capacidad de manejar el lenguaje surrealista, pero dotándolo de sentido.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerias y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerias me hace llorar a gritos.
Solo quiero un descanso de piedras de lana,
solo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderias, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo seria delicioso
asustar a un notario con lirio cortado
o dar muerte a una monja con golpe de oreja.
Seria bello ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frio.

No quiero seguir siendo raiz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbido y pensando, comiendo cada dia.

No quiero para mi tantas desgracias,
No quiero continuar de raiz y de tumba,
de subterraneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriendome de pena.

Por eso el dia lunes arde como el petroleo
cuando me ve llegar con mi cara de carcel,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas humedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterias con olor vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pajaros de color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzando oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lagrimas sucias.

Pablo Neruda

Pd. Si al final el tema no va de aportar más poemas, sino de comentar Gólgota Rosa, dímelo.