La literatura del yo

Foro de libros, poesías, citas y literatura en general.

Notapor Julian Sorel » Jue May 10, 2007 11:51 am

Sin duda llevas razón en lo que dices. Yo tengo el tomo aunque aún no lo he leído y conocí a Nietzsche y a Jünger o a Jung en las excelentes (al menos el español de su fidelidad al alemán no puedo opinar) de Sánchez Pascual.

Como habrás podido observar, lamentablemente, estos hilos son poco frecuentados y puede llegar a ser cansino y hasta cierto punto desmoralizante que siempre sean los mismos los encargados de traer autores y libros. Aún quedan muchos buenos libros de este estilo que se podrían incluir en el hilo, pero siempre es más entretenido y provechoso si la participación es más variada. A ver si se anima más gente.

Un saludo.
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Notapor hari » Jue May 10, 2007 3:38 pm

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Como he visto que se ha mencionado un par de veces el ensayo Una habitación propia de Virginia Woolf, me gustaría hablar sobre él. Creo que es adecuado para la sección porque es un ensayo largo, que contiene principalmente crítica literaria pero también es parcialmente un diario con las apasionadas reflexiones de la autora sobre los temas que trata.

Para empezar, nos habla de lo que los hombres han escrito sobre las mujeres, citando a autores con mucha gracia, ironía y sarcasmo. Mientras, describe un paseo que realiza para investigar sobre el tema y cómo se le impide la entrada a la biblioteca de la Universidad de Cambridge. "Sólo para caballeros" ¿Cómo no comprender su furia cuando comprueba, como seguramente habría comprobado antes, la manera en que la mujer sedienta de conocimiento era marginada, como se le intentaba impedir aprender?

Ese fragmento es de mis favoritos, junto al que pertenece a la historia de Judith. Éste es un personaje de ficción creado por Woolf para ejemplificar como, una supuesta hermana de William Shakespeare, con el mismo talento, habría encontrado imposible desarrollarlo debido a las puertas que se le cerraban constantemente. Finalmente habría muerto desesperada. Es muy interesante porque con este recurso, demuestra, al tratar el tema de si las obras literarias de las mujeres pueden alcanzar la misma excelencia que las de, por ejemplo, Shakespeare, que no se trata de que las mujeres no puedan llegar a ello, sino de las dificultades y cortapisas que encuentran. En conclusión, necesitan primero las mismas oportunidades.

También habla de autoras como Jane Austen, las hermanas Brönte, etc, y aunque ésta parte no me interesa tanto, sí comenta cosas importantes como los problemas domésticos que éstas autoras encontraban constantemente, al escribir no como profesionales, sino robando tiempo de sus ocupaciones.

Es una lectura recomendable para todo el mundo. Me quedo con esta frase, situándola, obviamente, en el contexto de la autora:

"Who can measure the heat and passion of a poet's heart when it is caught and tangled in a woman's body"?

Un link con el ensayo completo para los que lean en inglés:

http://etext.library.adelaide.edu.au/w/woolf/virginia/w91r/
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Notapor Feve » Jue May 10, 2007 3:53 pm

Gracias hari,

ya tenía apuntado ese libro, pero ahora se hace más apetecible; a menudo discuto con una colega (de profesión) y buena amiga justamente sobre estos problemas domésticos que mencionas tú, que menciona Wolf y que hacen dedicarle tamto tiempo a la operación de avituallamiento a expensas de lo demás.

(edité la foto que no se veía)
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Notapor hari » Jue May 10, 2007 5:17 pm

Feve escribió:Gracias hari,

ya tenía apuntado ese libro, pero ahora se hace más apetecible; a menudo discuto con una colega (de profesión) y buena amiga justamente sobre estos problemas domésticos que mencionas tú, que menciona Wolf y que hacen dedicarle tamto tiempo a la operación de avituallamiento a expensas de lo demás.

(edité la foto que no se veía)


gracias, feve :adios:
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Notapor Nickcave30 » Jue May 10, 2007 6:23 pm

Genial frase de Virginia Woolf, Hari!!! Gracias por traer este libro aquí :amo: Virginia ha sufrido en parte el menoscabo de la crítica imperante (masculina), que creo que no la ha puesto en el nivel que se merece (para mí, muy superior a Joyce)
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Notapor Nickcave30 » Jue May 10, 2007 7:07 pm

No podía faltar en estas páginas la gran escritora brasileña Clarice Lispector, a quien tantas horas de gratitud debo. No es una exageración decir que nadie debería privarse del placer de leer a esta mujer. En toda su obra se aprecia una voluntad de introspección y análisis de los procesos psicológicos y perceptivos en relación al mundo, así como la elaboración de una teoría propia, diríamos una poética, del estar en el mundo: el estar en los márgenes de la existencia, el observar desde la pura exterioridad y desde una radical soledad cognoscente. Su obra es densa y profunda y a la vez, como todo gran arte, de una transparencia encomiable. Es de lamentar que los críticos imperantes (e imperativamente varones) hayan despachado su escritura como "indagación en la intimidad femenina", lo cual no deja de ser un eufemismo reduccionista para insinuar que se trata de una escritura menor; además, es taxativamente falso: Clarice le habla a la intimidad del ser, no lo declina sexualmente (o, al menos, no necesariamente). En verdad os digo, recurriendo a mi tono más fervorosamente doctrinario, que desconfiéis siempre que un crítico hable de "intimidad femenina", porque seguro que algo oculta o, las más de las veces, recurre a esta paupérrima etiqueta para disimular su impotencia a la hora de definir una obra cuya originalidad se le escapa (en este sentido, Clarice y Barbara han sido objeto de una misma maniobra de empequeñecimiento al lado de sus coetáneos masculinos)...

Os propongo unos fragmentos de "Agua viva", uno de sus libros más autobiográficos, aunque toda su obra lo es: de hecho, oscila entre la narración poética y las memorias en tono confesional...

Imagen

"Es con una alegría tan profunda. Es una aleluya tal. Aleluya, grito, aleluya que se funde con el más oscuro alarido humano de separación pero que es un grito de felicidad diabólica. Porque nadie me ata ya. Sigo con capacidad de razonar -he estudiado matemáticas, que son la locura de la razón- pero ahora quiero el plasma, quiero alimentarme directamente de la placenta. Tengo un poco de miedo: miedo de entregarme, porqe el próximo instante es lo desconocido. ¿El próximo instante está hecho por mí? ¿O se hace solo? Lo hacemos juntos con la respiración."

"Te digo: estoy intentando captar la cuarta dimensión del instante-ya, que de tan fugitivo ya no existe porque se ha convertido en un nuevo instante-ya que ahora tampoco existe. Quiero apoderarme del es de la cosa. Esos instantes que transcurren en el aire que respiro, como fuegos artificiales estallan mudos en el espacio. Quiero poseer los átomos del tiempo. Y quiero capturar el presente que, por su propia naturaleza, me está prohibido".

"¿Mi tema es el instante? Mi tema de vida. Intento estar a su nivel, me divido en millares de veces en tantas veces como los instantes que transcurren, tran fragmentaria soy y tan precarios los momentos, sólo me comprometo con la vida que nace con el tiempo y que crece con él; sólo en el tiempo hay espacioo para mí"

"Si tengo que usar palabras aquí, tienen que tener un sentido casi únicamente corpóreo, estoy en guerra con la vibración última. Para decirte mi sustrato hago una frase de palabras hechas sólo de instantes-ya."

"Sí, quiero la palabra última, que también es tan primera que ya se confunde con la parte intangible de lo real. Todavía tengo miedo de apartarme de la lógica porque caigo en lo instintivo y en lo directo y en el futuro. Pero ¿qué mal hay, sin embargo, en que me aparte de la lógica? Estoy tratando con la materia prima. Es inútil tratar de clasificarme; simplemente, no me dejo y me escabullo."

"Fijo instantes repentinos que traen consigo su propia muerte y otros nacen; fijo los instantes de metamorfosis y su secuencia y su concomitancia son de una terrible belleza".

"Entro lentamente en mi dádiva de mí misma, esplendor dilacerado por el cantar último que parece ser el primero."

Estos son sólo algunos ejemplos. Por todo ello y muchas otras cosas más: gracias, Clarice :amo:
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Notapor hari » Jue May 10, 2007 7:34 pm

Muy interesante! yo de Lispector sólo he leído Aprendizaje o el libro de los placeres, pero estoy deseando leer más :)
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Notapor Nickcave30 » Jue May 10, 2007 10:57 pm

Hari, te recomiendo "Un soplo de vida", su obra póstuma, y "La hora de la estrella" (con un tono más ligero, pero también excelente). Además hay un volumen con los cuentos reunidos en Alfaguara, que es una delicia. Hay un cuento destinado a describir... un huevo, desde todos los puntos de vista, y no es fenomenología a lo Husserl :adios:
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Notapor Feve » Sab May 12, 2007 7:32 pm

“El arte siempre viene acompañado de un demonio”, dice Richard Turtle “la gente siempre cree que la creatividad del artista es indisciplina, y es al revés. Es una hermosa disciplina. El artista representa a veces un caso extremo de individualismo y en otras, el artista pierde esa individualidad para representar algo que la trasciende. En todo caso es una forma intensa de vivir.
El arte viene siempre acompañado de un demonio. Una de las primeras cosas que tiene que hacer un artista es las paces con ese demonio. Sólo después de ello puedes hacer que el arte salga de ti hasta que envejezcas...” Infinidad de artistas (plásticos) han dejado constancia de los problemas de enfrentarse a estos demonios que acompañan al arte. La mayoría en forma de cartas, como van Gogh, Cézanne, Gaugin o Emil Nolde, o de apuntes personales en los que intentan dar una idea cabal de lo que por instinto quedó plasmado en su obra.


De Miquel Barceló, traigo un fragmento, el último apunte, de sus Cuadernos de África que abarcan catorce años de anotaciones, dibujos y citas, y nos ofrecen una reflexión sobre el arte y la propia existencia... “pintamos porque la vida no basta. ¿Dije yo eso o lo leí en alguna parte? Creo que es mío. En cualquier caso, aquí la vida sí basta. Es casi excesiva.” Este es al lugar al que siempre vuelve, buscando el lugar que le permita pintar el cuadro que “dé sentido a todo esto”.

Barceló con su aspecto tosco y huraño y su poca facilidad de expresión entiende el arte como oficio, que decía Bruno Munari, y es la cara opuesta al artista espectáculo del merchandising que podría ejemplificar Dalí, que es un magnífico dibujante pero que no me merece demasiada consideración como pintor (y que me disculpen sus admiradores si esta frase mía suena pretenciosa al hablar de quien al parecer dijo: el arte es lo que a mí me sale de los cojones). Barceló, otro dibujante genial, me resulta admirable por la rara cualidad de la honradez y la perseverancia en este difícil trabajo del arte.

“Aquí el tiempo también desrepinta mucho. Las pocas cosas que estuvieron recubiertas de una capa de pintura no tardan en mostrar su verdadera naturaleza: madera, chapa, uñas de mujer (¿)...
Las termitas, los xilófagos, el viento de arena roen el interior. Sin embargo, se produce hacia el exterior un movimiento contrario: polvo, excrementos de murciélago, sangre seca.
Una bella mugre, dicen los anticuarios. Pátina de sacrificio, dicen los etnólogos [...] Incluso antes de que se haya secado la pintura, el viento la ha recubierto de una capa de polvo.

Pensaba en aquel pintor holandés del XVII, cuyo primer consejo a sus aprendices era que esperaran en el taller diez minutos, inmóviles, después de haber cerrado la puerta, para que toda partícula de polvo que pudiera encontrarse en el aire se depositara naturalmente en el suelo. Sólo entonces podían descubrir el cuadro, quitándole su capa de muselina...
Me he acostumbrado al polvo. Incluso le veo propiedades atmosféricas como en Velázquez, donde se diría que flota una ceniza fina en el aire. O como en las veladuras de Tiziano que, capa tras capa, hacen que una Venus de yeso se convierta en carne –que enrojece rápido... y que envejece rápido. Como en los autorretratos de Rembrandt, donde se siente la mugre acumulada en las arrugas y los poros y los surcos de la piel. Una cuestión de tiempo. Aunque no se conviertan en unos Velásquez, mis cuadros ya tienen al menos ese aspecto venerable de los objetos que han vivido mucho. Que vienen de lejos. [...] Este debe ser uno de los peores lugares del mundo para pintar.

Me empeño, a pesar de todo, en pintar aquí desde hace más de diez años, como me empeño ahora en escribir con las sacudidas del coche en marcha.
No es por el uso de los agujeros que las termitas hacen en mis telas y en mis papeles por lo que pinto aquí, ni por la pátina de polvo que cubre todas mis telas, mis libros, mi ropa, etc. No es tampoco por mis modelas, gente, asnos, papayas; de todo esto hay también en otras partes. ¿Hay algo aquí que no haya en otro sitio? No estoy seguro.
Tampoco es por las dificultades. En París o en Nueva York, las dificultades de la pintura son las mismas, y enormes.
Es más bien para hacer cuadros –un cuadro que tenga sentido, que dé sentido a todo esto”
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Notapor Julian Sorel » Lun May 14, 2007 8:36 pm

De Erik Satie: Memorias de un amnésico y otros escritos.

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Un heteróclito centón de reflexiones sarcásticas, críticas a los críticos, opiniones sobre el arte en general y la música en particular y pullas entre maliciosas y divertidas sobre las más variadas cuestiones.

El conjunto es irregular con fragmentos francamente divertidos y conseguidos al lado de otros de menor interés. Me ha gustado especialmente uno que dedico a todos los compañeros que se permiten los comentarios más groseros, las bromas y los chistes del peor gusto a propósito de otras compañeras de la página y de las mujeres. Suscribo estas palabras de Satie:

Justa observación (fragmento)

No me gustan las bromas, como tampoco nada que se le parezca. ¿Qué prueba una broma?
La Gran Historia del mundo cuenta muy pocas que merezcan la pena. Es raro que una broma tenga su fuente en las graciosas entrañas de la Belleza; seguro, sin embargo, que a menudo brota de los infectos sobacos de la Maldad.
Tampoco bromeo nunca; y no puedo sino aconsejarles que hagan lo mismo.
Creo que una de las bromas más tontas que hayan llegado al conocimiento de los hombres es la que tuvo por objeto el Diluvio. No cuesta mucho ver en qué medida tal broma fue grosera e inhumana, incluso en su época; lo mismo que se hace constar que no ha probado absolutamente nada, y que tampoco con ello la Filosofía se ha enriquecido en forma alguna.
Evidencia: por esto, se muestra, en las deliciosas cimas de la Razón, que la Broma no es más que un Arte inferior que no debe enseñarse, que no puede magnificar, se llame como se llame, cualquiera que sea el fin que se proponga.”

Por supuesto su música para piano es muy recomendable. Satie dijo de sí mismo: “He llegado muy joven a un mundo demasiado viejo”, creo que también lo leyó Chabrol. Al final del libro se incluye una cronología de su vida cuya última entrada dice:

1925: El 1 de julio muere Erik Satie en el hospital Saint Joseph, donde se le asistía desde varios meses atrás. Su organismo estaba irremediablemente afectado por el alcohol y, sobre todo, por una vida de privaciones: “Hay que ser irreductible hasta el final”. Sus amigos entran por vez primera en la habitación de Arcueil, que durante treinta años no había abierto más que a los perros perdidos, y descubren, con asombro y horror, algo que era a la vez mezcla de cueva de Aladino y tela de araña. De una aglomeración indistinta de objetos heteróclitos, recubiertos de densas capas de polvo, surgen, cuidadosamente ordenados en cajas de puros, cuatro mil rectángulos minúsculos de papel inmaculado, sobre los que había caligrafiado, sin enseñárselos nunca a nadie, descripciones meticulosas de paisajes imaginarios, órdenes religiosas inexistentes e instrumentos musicales intocables.

Algunas de esas hojas:

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Notapor Julian Sorel » Sab Jul 14, 2007 6:34 pm

Pocos escritores habrá que hayan introducido su yo en sus libros como el rumano Cioran. No son propiamente libros los suyos de experiencias externas, de peripecias terrenales, su ámbito es el del conflicto interno, el de la “guerra con mis entrañas” de la que hablaba Antonio Machado. Nadie ha escrito mejor sobre la melancolía, el suicidio o la duda, pero sería un error reducir su obra a un chapoteo en el lodazal de la murria, su escritura tiene siempre una carga lírica y, hasta cierto punto, sentimental, que la salva de convertirse en un mero lamento de amargado. Como se puede comprobar en los extractos que transcribo más abajo, su estilo es claro, aforístico, sin concesiones a retóricas vacuas ni convencionalismos al uso. De pocos autores resultará tan difícil hacer una selección de citas, todos sus libros están plagados de párrafos, sentencias y pensamientos valiosos por sí mismos sin necesidad de referirlos a un contexto determinado. Aquí os dejo una pequeña muestra.

“Un hombre que se respeta a sí mismo no tiene patria. La patria es una cosa pegajosa”
Silogismos de la amargura.

“Se existe gracias a los momentos en que se olvidan ciertas verdades, y ello porque durante esos intervalos se acumula la energía que permite afrontar dichas verdades.”
Ejercicios de admiración.

“El verdadero escritor escribe sobre los seres, las cosas y los acontecimientos, no escribe sobre el escribir, utiliza palabras pero no se detiene en las palabras, no las convierte en objeto de rumia. Será cualquier cosa excepto un anatomista del Verbo. La disección del lenguaje es la monomanía de quienes, no teniendo nada que decir, se confinan en el decir.”
Silogismos de la amargura.

“Para los males de la vida, la facultad de matarse es, según Plinio, «el mayor bien que haya podido recibir el hombre». Y compadece a la Divinidad, que ignora tal tentación y tal suerte.
¡Compadecerse del Ser Supremo porque carece del recurso de darse muerte! Idea sin par, idea prodigiosa, que por sí sola consagraría la superioridad de los paganos sobre los energúmenos que pronto habrían de suplantarlos.
Decir sabiduría no es, en ningún caso, decir sabiduría cristiana, por la sencilla razón de que tal cosa no ha existido ni existirá. Dos mil años inútiles. Toda una religión condenada antes de nacer.”
Silogismos de la amargura.

“La timidez, fuente inagotable de desgracias en la vida práctica, es causa directa, e incluso única, de toda riqueza interior.”
Silogismos de la amargura.

“El espíritu sólo florece sobre los fracasos de cuerpo y alma; el conocimiento se alza desde una herida secreta o evidente; la visión clara de las cosas se amplifica por el fracaso en el combate con los hombres.”
Ejercicios negativos.

“Todos los besos que no hemos dado y los que no hemos recibido, las sonrisas que no nos han dirigido y la timidez de nuestros amores, ¿acaso no han reforzado y sellado nuestras soledades? Tantos rechazos de la vida, ¿no han hecho de nosotros unos luchadores y uno exaltados? Y cuando nosotros mismos nos hemos rechazado, ¿no lo hemos hecho con el orgullo y la esperanza de otros triunfos? ¿Dónde está el origen de nuestras soledades sino en un amor que no pudo desbordarse y que alimenta todas esas soledades, en tanto amor como llevamos encerrado sólo en nosotros? Todo nuestro anhelo por lo absoluto, por volvernos dioses, demonios o locos, todo el vértigo engendrado por la búsqueda de otras eternidades y la sed de mundos infinitos, ¿no han nacido de tantas y tantas sonrisas, abrazos y besos que no hemos compartido y que nos son desconocidos? ¿No estamos buscando el todo porque hemos perdido algo? Un único ser podría salvarnos del camino hacia la nada. Somos tantos los que hemos perdido lo individual, la existencia, que nuestras soledades crecen sin raíces, semejante a las algas abandonadas a merced de las olas. Pero nuestras soledades, nutridas por tantos amores insatisfechos, son lo bastante fuertes como para sostener nuestro impulso hacia otros mundos y hacia otras eternidades.”
El libro de las quimeras.

“Lo importante es tener un destino, ser un «caso». Que nuestra presencia sea una reprimenda, un miedo, una congoja, un éxtasis o una alegría. Que nadie sepa cuánto tiempo vamos a vivir, lo que vamos a hacer, cómo vamos a pensar, sino que sólo el miedo y la alegría por nuestras caídas y elevaciones hagan de nuestra existencia una sorpresa continua, una zozobra extraña. Ser para otro motivo de alarma, de presentimientos, de meditación, de odio y de entusiasmo; que nadie esté seguro del camino por el que vamos ni del que emprenderemos. Que nuestra existencia sea un problema tan irresoluble que ni siquiera la muerte pueda resolverlo nunca, sino que nuestra ausencia física aumente el tormento de lo ininteligible."
El libro de las quimeras.

Para finalizar dejo un texto que escribió como homenaje a una mujer que conoció de la que se podría decir que era un «caso» en el sentido dado a este término en el fragmento anterior. Siempre me ha fascinado este texto y la mujer que en él se describe:

Ella no era de aquí…

No la vi más que dos veces. Es poco. Pero lo extraordinario no se mide en términos de tiempo. Fui conquistado de entrada por su aire de ausencia y de extrañamiento, sus susurros (no hablaba), sus gestos inseguros, sus miradas que no se adherían a los seres ni a las cosas, su aspecto de espectro encantador. «¿Quién es usted? ¿De dónde viene?», eran las preguntas que deseaba uno hacerle a bocajarro. Mas ella no hubiera podido responder: hasta ese punto se confundía con su misterio o le repugnaba traicionarlo. Nadie sabrá nunca cómo lograba respirar, a causa de qué extravío cedía al prestigio del aliento, ni qué es lo que buscaba entre nosotros. Lo único cierto es que ella no era de aquí y que compartía nuestra degradación únicamente por urbanidad o curiosidad mórbida. Sólo los ángeles o los incurables pueden inspirar un sentimiento análogo al que se experimentaba en su presencia. Fascinación, malestar sobrenatural…
En el mismo instante en que la vi por primera vez, me enamoré de su timidez, una timidez única, inolvidable, que le daba la apariencia de una vestal agotada al servicio de un dios clandestino, o de una mística devastada por la nostalgia o el abuso del éxtasis, definitivamente incapaz de volver a las evidencias.
Abrumada de bienes, colmada socialmente, parecía sin embargo destituida de todo, en el umbral de una mendicidad ideal, consagrada a murmurar su indigencia en el seno de lo imperceptible. De hecho, ¿qué podía poseer y proferir cuando el silencio le servía de alma y la perplejidad de universo? ¿No evocaba acaso esas criaturas de luz lunar de las que habla Rozanov? Cuanto más se pensaba en ella, menos propenso se era a considerarla según los gustos y los puntos de vista de la época. Un género inactual de maldición pesaba sobre ella. Por fortuna, hasta su encanto formaba parte del pasado. Debió haber nacido en otro lugar y en otro siglo, en medio de las landas de Haworth, en la niebla y la desolación, al lado de las hermanas Brönte…
Quien supiera descifrar los rostros podría haber leído fácilmente en el suyo que no estaba condenada a durar, que la pesadilla de los años le sería ahorrada. Parecía, viva, tan poco cómplice de la vida, que uno no podía mirarla sin pensar que nunca más la volvería a ver. El adiós era la ley de su naturaleza, el signo de su predestinación y de su paso por la Tierra; de ahí que lo utilizase como un nimbo, en absoluto por indiscreción, sino por solidaridad con lo invisible.

Ejercicios de admiración.




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Notapor kimkiduk » Sab Jul 14, 2007 9:11 pm

Me he levantado dos palmos del suelo con el texto sobre esa mujer invisible, de veras espectacular. No había leido Ejercicios de admiración todavía pero de este mes no pasa.
Cualquier consulta o petición mándame un privado. No uso emule ni ningún programa de descarga por el momento, así que no podré recompartir películas.
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Notapor Julian Sorel » Sab Jul 14, 2007 10:26 pm

kimkiduk escribió: ...texto sobre esa mujer invisible,


La mujer existió de verdad, incluso se sabe quién fue. Lamento no tener todos mis libros a mano para dar el dato concreto.

Un saludo.
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Notapor hari » Sab Jul 14, 2007 11:17 pm

Julian Sorel escribió:
kimkiduk escribió: ...texto sobre esa mujer invisible,


La mujer existió de verdad, incluso se sabe quién fue. Lamento no tener todos mis libros a mano para dar el dato concreto.

Un saludo.


el texto sobre esa mujer es bellísimo
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Notapor Sarmale » Sab Ago 25, 2007 6:25 pm

Un epistolario:

Entre amigas. Ed. Lumen.

Son cartas de Hanna Arendt y Mary McCarthy, pero, no sé por qué, me da a mí que, en este círculo, se va a considerar literatura menor o femenina...
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Notapor Nickcave30 » Sab Ago 25, 2007 7:00 pm

Hola, Sarmale, lee un poco más arriba y verás que aquí algunos somos enemigos del reduccionista concepto "literatura femenina", que me parece bastante atroz :-( Gracias por la recomendación.
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Notapor ikiru » Sab Ago 25, 2007 8:07 pm

Pues yo pongo este librín( el ín es porque esta en bolsillo no se vayan ustedes a creer ¬¬)


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Y añado este desgarrador texto sobre el suicidio de su hermano:


"¿No ha dicho siempre que moriría antes de los treinta?.Y era cierto. Mi hermano siempre me lo había dicho. El decía que los seres humanos a partir de los treinta años se vuelven más malvados y más feos, y que él no tenía ninguna intención de que le ocurriese lo mismo. Era un gran admirador de la literatura rusa y pensaba que The last line(La última línea) de Mikhail Artsybashev era el mejor libro del mundo; siempre tenía un ejemplar a mano.Pero yo siempre había considerado que la adhesión de mi hermano al credo del héroe Naumov de "una muerte bizarra" no era más que un exceso de emoción. Sin lugar a dudas nunca pensé que fuera presagio de su propia muerte, como así ocurrió. Asi que cuando mi madre me expresó su preocupación, yo me reí y le dije: "La gente que habla de morirse no ser muere".

Me tomé a la ligera las palabras de mi hermano, y unos meses más tarde murió. Tal y como había prometido, murió antes de alcanzar la edad de los treinta años.Se suicidó a los veintisiete años.

Me invitó a cenar tres días antes de quitarse la vida. Pero por extraño que parezca y por más que lo intente, no recuerdo el lugar. Puede que como su muerte me produjo tanta conmoción, aunque recuerdo con claridad nuestras últimas palabras, no me acuerdo de nada de lo que ocurrió ni antes ni después.
Nos dijimos adiós en la estación Shin Okubo. Estábamos en un taxi. Mi hermano salió del taxi y se dirigió hacia las escaleras de la estación; me dijo que yo me quedase en el taxi hasta casa. Pero cuando el coche arrancó, él bajó las escaleras y le hizo señas al conductor de que parase. Yo sali del taxi y fui hacia él: ¿Qué pasa?. Me miro intensamente un momento y dijo: Nada. Ahora te puedes ir. Se volvió y continuó subiendo las escaleras.

La siguiente vez que lo vi le cubría una sábana empapada en sangre."


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Notapor Nickcave30 » Dom Ago 26, 2007 4:19 am

Impresionante párrafo, las descripciones de los últimos actos de suicidas siempre me conmueven. Demoledor :^(
"Una canción son tres notas; no, sólo dos; no, una sola nota basta, si es la más pura de todas" (Monique Serf-Barbara)
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Nickcave30
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