Cuatro poetas

[Feve]

Llevo un montón de tiempo sin leer poesía (lo más parecido es haber estado escuchando el disco de Amours de Ronsard), pero ya que Sarmale decía que echaba de menos este hilo lo refloto con una canción de Pierre de Ronsard:

Mignonne, allons voir si la rose

A Cassandre

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

Lamento no poder traducirla, pero en cambio, podéis escucharla:
http://www.youtube.com/watch?v=EZABKdUU ... re=related

[Sarmale]

A mí me gusta tu firma, Feve, y no sé de dónde viene...

Yo he estado leyendo un poema de una persona que se fue. Me regaló dos más, pero me dijo que ni de coña los publicara.

Le echo mucho de menos, la verdad.

Éste sí.

A veces la poesia se queda a medio camino
se niega a desplegarse y coagular
se manosean las mismas palabras
gastadas, ajenas, impotentes
un collage de hojas amarillas
un repetirse a si mismo hasta la náusea
un no decir por miedo
a decir demasiado
y que eso duela hasta lo insoportable
a sentir las verdades hasta la empuñadura
y ni siquiera poder rozar esas verdades
no poder respirarlas
a quemarse los labios
a desgarrarse la garganta
a lacerarse los ojos
y quedarse sin piel y sin carne viva
petrificado
a no ser
y resbalarse en brazos de la muerte
que complete la tarea
y proporcione el alivio final
aboliendo esa esperanza
esa llamita vacilante
fuego fatuo
centella
puerta incandescente
del infierno tan temido
y entonces recurrimos a todas las trampas
para postergar la vida
hasta que la muerte
sin importar la espera
el paréntesis gris y vergonzante
nos acoja en su tibio regazo.

Jorge Camboni - Tragamuvis.

[Feve]

Gracias, Sarmale, por compartir el poema.

"Dime por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros"
Vicente Aleixandre



Te quito la curiosidad respecto a mi firma. Viene de uno de mis libros favoritos, me encanta y de cuando en vez vuelvo a él: Alicia en el país de las maravillas.

[David_Holm]

Gracias, Sarmale, por compartir el poema.

Lo mismo digo. Don Traga

[Sarmale]

Te quito la curiosidad respecto a mi firma. Viene de uno de mis libros favoritos, me encanta y de cuando en vez vuelvo a él: Alicia en el país de las maravillas.

Ya decía yo que me sonaba... Voy a volver a releerlo, porque tiene frases contundentes. En DivxClásico, por un debate offtopiqueante (de esos que me gustan a mí, porque no hay nada como irse por las ramas), copié este texto de Alicia...

–Cuando digo una palabra –dijo Humpty Dumpty– ésta quiere decir lo que quiero que diga. Ni más ni menos.
–La pregunta es –insistió Alicia– si se puede hacer que las palabras puedan decir tantas cosas diferentes.
–La pregunta– dijo Humpty Dumpty– es saber quién es el que manda… eso es todo.

[zoey]

Este hilo no se resigna al silencio.

Un poema más para el reflote

Recuerdos de Juventud

Lo cierto es que yo iba de un lado a otro,
A veces chocaba con los árboles,
Chocaba con los mendigos,
Me abría paso a través de un bosque de sillas y mesas,
Con el alma en un hilo veía caer las grandes hojas.
Pero todo era inútil,
Cada vez me hundía más y más en una especie de jalea;
La gente se reía de mis arrebatos,
Los individuos se agitaban en sus butacas como algas movidas por las olas
Y las mujeres me dirigían miradas de odio
Haciéndome subir, haciéndome bajar,
Haciéndome llorar y reír en contra de mi voluntad.

De todo esto resultó un sentimiento de asco,
Resultó una tempestad de frases incoherentes,
Amenazas, insultos, juramentos que no venían al caso,
Resultaron unos movimientos agotadores de caderas,
Aquellos bailes fúnebres
Que me dejaban sin respiración
Y que me impedían levantar cabeza durante días,
Durante noches.

Yo iba de un lado a otro, es verdad,
Mi alma flotaba en las calles
Pidiendo socorro, pidiendo un poco de ternura;
Con una hoja de papel y un lápiz yo entraba en los cementerios
Dispuesto a no dejarme engañar.
Daba vueltas y vueltas en torno al mismo asunto,
Observaba de cerca las cosas
O en un ataque de ira me arrancaba los cabellos.

De esa manera hice mi debut en las salas de clases,
Como un herido a bala me arrastré por los ateneos,
Crucé el umbral de las casas particulares,
Con el filo de la lengua traté de comunicarme con los espectadores:
Ellos leían el periódico
O desaparecían detrás de un taxi.

¡Adónde ir entonces!
A esas horas el comercio estaba cerrado;
Yo pensaba en un trozo de cebolla visto durante la cena
Y en el abismo que nos separa de los otros abismos.

Nicanor Parra

[lari]

¡¡¡¡qué bueno que hayan re-activado este hilo!!!!, gracias

[zoey]

¡¡qué bueno que hayan re-activado este hilo!!

Si que lo es. Pero ojala hubiese más movimiento. Está practicamente estancado.

Dejo dos poemas. Un Naga Uta de Hitomaro (662 - 710) poeta japonés del período Nara. La traducción es de Carlos Manzano a partir de la versión al ingles de Keneth Rexroth.

En el mar de Iwami vestido de yedra
Cerca del cabo de Kara,
El alga miru de las profundidades
Crece en los arrecifes hundidos;
La enjoyada maraña marina
Crece en la playa rocosa.
Agitándose como la enjoyada maraña
marina, mi amada yacía conmigo,
mi amada, por la que siento un fervor
profundo como el océano donde crece la miru
Sólo dormimos juntos unas pocas
Noches maravillosas y después
Tuve que separarme de ella.
Fue como separar enredaderas trenzadas.
Mis entrañas están enredadas
con la pena de mi corazón
La añoro y miro hacia atrás.
Una maraña de hojas de colores
baja por e l monte Watari
Ya no puedo ver el agitarse
de sus mangas al despedirme.
La luna corre por entre las nubes
y por encima de la casita
de la luna de miel en el monte Yagami.
El sol en el ocaso se ha ocultado.
Ya se va extinguiendo la luz.
Yo creía ser un hombre valiente,
Pero traigo mis delgadas mangas
empapadas de lágrimas.

Y el que sigue que me ha gustado especialmente de Onakatomi No Yoshinobu sacado de la misma antología de poesía japonesa en la que encontré el anterior de Hitomaro. Mismo traductor.

El ciervo en el pinar de la montaña
donde no hay hojas caídas
conoce la llegada del otoño
solo por el sonido de su propia voz

Saludos

[Feve]

Los poemas son preciosos, zoey, dime ¿es este el libro del que hablas, "cien poemas japoneses"?



Hace poco han tratado de enseñarme el iroha que es un pangrama, un poema japonés que ayuda a memorizar el alfabeto y que más o menos se traduce así:

El color de las flores resplandece ahora, pero estas flores caerán deshojadas.
¿Quién perdurará en este mundo en el que vivo? Nadie es inmortal.
Hoy atravieso la montaña en la que no hay camino y es díficil subir como si fuera nuestro mundo mutable...
No quiero tener un sueño fugaz, ni emborracharme.

pero sigo sin aprenderme el hiragana...

[zoey]

, ese es el libro Feve. Cien poemas japoneses. Hay, además, una compilación posterior que continua con esa primera antología de Rexroth: One hundred more poems from the Japanese. No sé si habrá versión al español. Hasta ahora no la he visto.

Me ha gustado mucho el pangrama que traes. (De paso me he enterado de su existencia) Espero que pronto te aprendas el hiragana.

No sé si haya posteado ya algo de Bashō. Me animo a poner unos pocos haikus aunque ahora no cuento con las referencias de los traductores.

quietud:
los cantos de la cigarra
penetran en las rocas.

*
*

A la intemperie
se va infiltrando el viento
hasta mi alma

*
*

En medio del campo
sin apego de ningún tipo
canta la alondra.

*
*

crecen los días
para el canto incansable
de las alondras.

*
*

En el camino, la fiebre,
y por mis sueños, llanura seca
voy errante.

*
*

Hoy el rocío
borrará lo escrito
en mi sombrero

*
*

Llora la sombra
sola de la anciana.
Compañera de la luna.

*
*

Plenilunio de otoño;
Paseo en torno al estanque
toda la noche

*
*

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo

[lari]

Mmmmmm, Sendas de Oku, qué de recuerdos...

[Feve]

Dos poemas de Francisca Aguirre:

No os confundáis

Y cuando ya no quede nada
Siempre tendré el recuerdo
De lo que no se cumplió nunca.
Cuando me miren con áspera piedad
Yo siempre tendré
Lo que la vida no pudo ofrecerme.
Creedme, todo lo que pensáis que fue
Destrozo y pérdida
No ha sido más que conjetura.
Y cuando ya no quede nada,
Siempre tendré lo que me fue negado.
No os confundáis,
Con lo que nunca tuve
Puedo llenar el mundo palmo a palmo.
Tanto miedo tenéis
Que no habéis advertido
La riqueza que se oculta en la pérdida.
Desdichados, poca ganancia es la vuestra
Si nunca habéis perdido nada.
Yo sí he perdido
Yo tengo, como el naufrago,
Toda la tierra esperándome.



Un pedazo de hilo

No es bueno andar por este mundo
Soportando el desgaste de nuestra sombra.
No es bueno alzar la voz a nuestras vísceras,
Inaugurar un grito que hace crujir
Tan sólo a nuestro despavorido bazo.
No es bueno andar en soliloquio
Con el filo mugriento del desdén.
No es bueno ser residuo de un espejo:
Trae mala suerte esa mutilación
Con apariencia de totalidad.
No somos de fiar con tanta arista,
Somos humanamente peligrosos
Y desdichados inhumanamente.
Entonces, con la humildad que otorga la desolación:
Compañero, cualquier pedazo de hilo,
Cualquier trapo para remendar
Ese agujero que llamamos vida.

[Monsieur Lange]

Bueno, a ver si sigue el reflote. apunto cuatro poemas de mi gran amigo José María Castrillón

Excavación

los cimientos de la casa expulsan el agua que ha empapado

durante días la tierra
contemplo su desecación como el sangrado de un animal
así canto la humilde mansedumbre
del fin cuando los símbolos
interfieren de manera inaceptable con la muerte
porque nada se había acercado ni por un instante a mí

contrastes y un delicado vigor
sobre la placa del poema
levaduras colmatado de silencios porosos por la delación de

un final llovido antes
y heces higo hígado de arcilla maduro violentamente abierto
ante mí

pero sólo es corte en la tierra
que dejaremos secar al sol
para que todo nazca de un levantamiento del vacío


∆

Entusiasmo

los que alcanzaron a ver el azafrán en los estigmas
Pollock que pinta a fuerza de brazos
sobre el suelo
los que aguardaban tránsitos celestes
como los colores beben del silencio a nuestro lado
siguen aquí
han olvidado los filamentos de la luz
aquellos que nos inventaran
apenas desde un fondo


∆

Verano: mediodía

los sonidos que llegan a través de la ventana han recortado el interior y ahora lo alzan con la presión insospechada de la savia: es el sueño

las voces y los trinos comparten la misma estupidez de un relato que en sentido inverso se lee y con las sienes atentas

por las conversaciones y los pájaros adivinamos el cielo –se diga como se diga en la cínica necesidad de los poetas–

advertimos la salazón del verano –se diga como se diga lo que de cada verano hemos aprendido–

y sentimos el mosto que asciende sobre sus azúcares dejando lejos al invierno

en su rama fría absorta


∆

Octubre

son afán y pudrición los días nuevos
respira transforma mastica consiente
el valle es una boca atareada
y lo que veo
un orificio abierto en un plano
donde hormiguean las palabras
en su labor
a destiempo

[zoey]

Sigue el reflote, Monsieur Lange.

Ante el obstinado embate del pájaro
contra el cielo falso de la vidriera

No cabe
ironia

*
*

La noche, como un animal
dejó su vaho en mi ventana

por entre las agujas del frío
miro los árboles

y en el empañado cristal
con el índice, escribo esta
efímera palabra.

*
*

Entre
el cerrar
y el abrir los ojos
la nada

de nuevo
este desolado estupor

*
*

estás tendida con la cabeza hacia el oriente
junto al corazón helado del agua

un árbol derrama su sombra sobre tu vientre

entre tus dedos crece
la hierba tierna.

*
*

Detrás de los muros hay rostros

a esta hora en que la gente calla en muchos cuartos
y los objetos se alargan para entrar en la noche

a través de las puertas de los hospitales las caras de los niños
y sus ojeras como gruesos trazos hechos con el índice

ancianos de cráneo sonoro, lleno de memoria
y putas que tocan los diez pequeños desiertos de sus yemas
el ojo
en el hueso

detrás de los muros hay rostros
sobre las camas con ruedas de los hospitales
que viajan a la muerte.

José Manuel Arango

[Feve]

Hoy me acordé de releer un poema precioso dedicado a Giorgio Morandi,
de una exposición de sus grabados que me quedé con unas ganas tremendas de ver



Natura Morta

Nadie nos dijo que la vida era esto.
Pero al verlas, las copas, las botellas,
esa alba franqueza de las estrellas
que se hunde en la silueta y en el gesto,

nos dejaban el orden y el misterio
de las cosas amables, conocidas,
más deseables cuanto más sabidas,
en su brillo invernal de trazo serio.

Como una aparición, el blanco viste
un mundo hecho de jarros y de flores
bajo un amanecer de luz herida,

un tanto mineral y un tanto triste
en su lírica ausencia de colores.
Nadie nos dijo que esto era la vida.

Raúl Eguizábal